Je ne peins pas avec un pinceau. Je peins avec ma chair.

Ce que tu vois là, ce n’est pas un tableau. C’est une trace. Mon corps, enduit de rouge, déposé cru, sans détour, sur cette feuille noire comme une nuit sans pudeur. J’y ai posé mes mains. Et surtout, j’y ai posé mon cul. Mon fessier nu, généreux, offert. J’ai écrasé la peinture avec ma peau chaude, en appuyant juste ce qu’il faut pour qu’il reste une empreinte vibrante, presque vivante.

C’est brut. Sensuel. Viscéral. J’ai voulu que ça crie le désir, la chaleur, la présence d’une femme qui s’assume pleinement, pulpeuse, provocante, et profondément libre. C’est de l’art, oui. Mais c’est aussi une caresse pour les yeux. Un fantasme figé dans la matière. Une invitation à imaginer ma peau là où tes doigts voudraient glisser.

Cette œuvre, c’est moi. Littéralement. À fleur de peau, à fleur de cul.

Tu veux l’exposer ? Alors sois prêt à l’assumer.